Florecen las copas de vino en la sed del poeta, para beberse a la musa y volver a llenar el vaso.
Se recuerda en el pueblo al héroe que mato al dragón de un susto cuando en vez de rescatar a la princesa le propuso un juego en el que uno no hablaba si el otro no tiraba fuego por la boca. Hoy la leyenda cuenta que su sangre aun corre entre la gente, sus raíces viajaron por el mundo sembrando libertad.
Las peleas de los niños en el parque recuerdan que el fuerte siempre fue el primero que se lo creyó y el día de mañana seguirá creyéndolo, el que no lo creyó con el tiempo tuvo la oportunidad de serlo y de ver al hombre morir de un susto.
El temor se revuelca entre los sueños y la muerte del hombre.
Son los años los que enjutan el destino en una muerte prematura o en un camino lleno de esperanza entre los retos y el pasado que muere por hacerlo eterno.
Es mi espalda en el suelo del cuarto de baño que se vuelve frío y niebla de invierno.
Jueves de escamas y pescado con sabor a mar lejano y a pereza de viajero apostado en un mismo puerto.
Diferente por momentos, juego en la ambigüedad de los recuerdos hasta hacerte la guerra entre yo y tu mueca de mujer madura. Entre tus besos y mis manos en tu espalda.
Me muerdo la palabra y enfrento el vuelo con el suelo, pongo a prueba el beso y cambio las vocales por gritos y un jadeo.
Siempre atento al verso no lo encuentro si es que hay vida en tus adentros y hay un quiero en ese espejo que hace de tu cara un espacio de esperanza que me espera entre las hadas que prometen ser de nuevo, algo eterno.
Florecen las copas de vino en la sed del poeta, para beberse a la musa y volver a llenar el vaso.
